Cambio de clima

Un viento de agosto vuela entre mi nariz y el mundo.
Todos temen a agosto. Es el mes que tienen que pasar los viejos para sobrevivir otro año. Es el mes de las tormentas y los cambios climáticos fuertes; de la tormenta de Santa Rosa, que se lleva el invierno, a fin de mes.
Hoy es 1ero de agosto, y se hace la fiesta de la Pachamama, de la Madre Tierra.
Y se supone que hay que tomar, en ayunas, unos tragos de caña con ruda macho y hembra, alternadamente. Dicen que te protege de las enfermedades y de la mala suerte. Pero es un trago difícil y amargo.
Yo no tenía ese brebaje esta mañana, pero me tomé un trago de karma, que es casi lo mismo.
De todas maneras, amo agosto. Los vientos del norte te limpian las cosas que acumuló sin querer el año.
Voy a abrir las ventanas y voy a poner “La Máquina de hacer Pájaros” a todo volumen
Ahí va una letra

COMO MATA EL VIENTO NORTE
Cómo mata el viento norte,
cuando agosto está en el día,
y el espacio nuestros cuerpos ilumina.
Un mendigo muestra joyas,
a los ciegos de la esquina
Y un cachorro del señor nos alucina.
Háblame sólo de nubes y sol
No quiero saber nada
con la miseria del mundo hoy
Hoy es un buen día,
hay algo de paz,
la Tierra es nuestra hermana
Marte no cede, al poder del Sol,
Venus nos enamora,
la Luna sabe de su atracción
Mientras nosotros morimos aquí,
con los ojos cerrados,
no vemos más que nuestra nariz
Cómo mata el viento norte,
cuando agosto está en el día,
y el espacio nuestros cuerpos ilumina
Señor noche sé mi cuna,
señor noche sé mi día,
mi pequeña almita baila de alegría